Hace 8 días que llovía...

Pasé mi mañana de sábado leyendo una Vogue, tomando un Chai Latte en un Starbucks madrileño. Caminado por las tres cuadras que conectan mi departamento con el café, está un puesto de revistas, en el que me detuve por la revista, la revista con más hojas de publicidad de marcas de ropa y accesorios que de texto y más páginas que varios libros publicados. El señor dueño del puesto, disfrutaba de su mañana, no había yo terminado de preguntar cuánto le debía cuando ya me estaba platicando que "ya ni sé cuánto cuestan, apenas abrimos después del verano". Por la ventana pasaban decenas de paraguas de colores. Las gotas resbalan despacio, la primeras gotas del otoño que se anuncia semanas antes con hojas anaranjadas que se pasean desde su rama hasta los escalones de piedra de la entrada al metro. Las mariposas del paraguas blanco deciden observar el peinado, el cabello trenzado de su dueña que camina con prisa, el espresso recién comprado comienza a enfriarse. Mientras tanto en el café, sentada en un sillón de terciopelo color vino, color mal clasificado, porque generalmente el vino es más obscuro, menos rojizo, trato de centrarme en la "lectura", pero a veces me gusta entretenerme en observar, sin más, a quienes viven a mi alrededor, ahora entra una mujer, de unos 35 años, vestida con ropa entallada, nada fuera de lo normal unos jeans y un top negro, botas altas, ella es morena, no es delgada y se nota que es extranjera y que no conoce el concepto de la cadena a la que entra, pregunta por la "máquina de cigarros", la cual generalmente está a la entrada de los bares, que son cafés. Mientras ella sale, yo leo algo en mi revista que me recuerda la importancia de una mesa compartida, ya sea con un café de por medio siempre acompañante en esas conversaciones donde no faltan los consejos o las viejas historias que gustamos de platicar una y otra vez, las comidas en familia con amigos acompañadas de una mesa llena de platos distintos, el pan o las tortillas calientes, que en la mesa de mis abuelos maternos volaban como ovnis cruzando la mesa de lado a lado, esas mesas llenas de risas y uno que otro reclamo y discusión amigable, generalmente terminada de la forma más diplomática que el café y postre en turno nos lo permiten, creo que los postres caseros dan un toque de amabilidad extrema, sobre todo si la involucrada es la cocinera. Al sillón de terciopelo llega el aroma de un croissant recién horneado, mantequilla y dulce, sutilmente calentado sale del horno color plata. Dos señoras de más de setenta años, con bastón de madera reluciente entran en escena refugiándose de la lluvia, no conocen el protocolo, todo lugar tiene el suyo, aquí hay que conocer los tamaños que llevan nombres diferentes, los sabores y las texturas de las bebidas, ahí el chocolate no es tan espeso como en el resto de España. Las páginas anuncian los trazos en las pinturas de Willem de Kooning, nació en Holanda, vivió en Estados Unidos y pintó trazos difusos que evocan mujeres y fuerza y ternura, uno de esos pintores a quien voy descubriendo, a quien me hubiera gustado conocer. Doy vuelta a la página y me encuentro con Iris Apfel, hay formas de envejecer, ella tiene una muy alternativa, entre sillones rojos, muebles antiguos, cojines de colores. libros que cargan flores y la moda se diluye con los años, se repite espiralmente, vuelven los decenios una y otra vez, pequeños cambios se anuncian, lo que más cambia son las figuras de las mujeres, mientras fuera sano, toda figura natural debería ser apreciada y vestida, la moda es utópicamente accesible, por ello la dejo de lado y recomienzo Tokio Blues de Haruki Murakami... la lluvia siguió cayendo, lo siento es mi terapia ver las gotas por la ventana, las disfruto, soy la única persona que extraña las nubes cuando a la mañana siguiente ya no están al abrir la ventana.

Abstracto Parc Rosenberg Willem de Kooning, 1957
*Imagen utilizada de acuerdo a principios publicados aquí.
Tomada de http://www.wikipaintings.org/en/willem-de-kooning/park-rosenberg